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Dans mon H.L.M. (Renaud)
D/A A D/A A Au rez-de-chaussée [D/A], dans mon H.L.M.[A]Y'a une espèce de barbouze Qui surveille les entrées, [D/A]Qui tire sur tout c'qui bouge, [A]Surtout si c'est bronzé, [D/A]Passe ses nuits dans les caves Avec son Beretta, [A]Traque les mômes qui chouravent Le pinard aux bourgeois. [D/A]Y s'recrée l'Indochine [G]Dans sa p'tite vie d'peigne-cul. [D]Sa femme sort pas d'la cuisine, [A]Sinon y cogne dessus. [D]Il est tell'ment givré [G]Que même dans la Légion [D]Z'ont fini par le j'ter, [A]C'est vous dire s'il est con!
[D/A] Putain, c'qu'il est blême, mon H.L.M ![A]Et la môme du huitième, le hasch, elle aime ! [D/A]
Au premier, dans mon H.L.M. Y'a l'jeune cadre dynamique, Costard en alpaga, C'lui qu'a payé vingt briques Son deux-pièces-plus-loggia. Il en a chié vingt ans Pour en arriver là, Maintenant il est content Mais y parle de s'casser. Toute façon, y peut pas, Y lui reste à payer Le lave-vaisselle, la télé, Et la sciure pour ses chats, Parc'que naturellement C'bon contribuable centriste, Il aime pas les enfants, C'est vous dire s'il est triste!
Putain, c'qu'il est blême, mon H.L.M. ! Et la môme du huitième, le hasch, elle aime !
Au deuxième, dans mon H.L.M. Y'a une bande d'allumés Qui vivent à six ou huit Dans soixante mètres carrés, Y'a tout l'temps d'la musique. Des anciens d'Soixante-huit, Y'en a un qu'est chômeur Y'en a un qu'est instit', Y'en a une, c'est ma soeur. Y vivent comme ça, relax Y'a des mat'las par terre, Les voisins sont furax Ils font un boucan d'enfer, Ils payent jamais leur loyer, Quand les huissiers déboulent Ils écrivent à Libé C'est vous dire s'ils sont cools!
Putain, c'qu'il est blême, mon H.L.M. ! Et la môme du huitième, le hasch, elle aime !
Au troisième, dans mon H.L.M. Y'a l'espèce de connasse, Celle qui bosse dans la pub', L'hiver à Avoriaz, Le mois d'juillet au Club. Comme toutes les décolorées, Elle a sa Mini-Cooper, Elle allume tout l'quartier Quand elle sort son cocker. Aux manifs de gonzesses, Elle est au premier rang, Mais elle veut pas d'enfants Parc'que ça fait vieillir, Ça ramollit les fesses Et pi ça fout des rides, Elle l'a lu dans l'Express C'est vous dire si elle lit!
Putain, c'qu'il est blême, mon H.L.M. ! Et la môme du huitième, le hasch, elle aime !
Au quatrième, dans mon H.L.M. Y'a celui qu'les voisins Appellent « le communiste » Même qu'ça lui plaît pas bien, Y dit qu'il est trotskiste ! J'ai jamais bien pigé La différence profonde, Y pourrait m'expliquer Mais ça prendrait des plombes. Depuis sa pétition, Y'a trois ans, pour l'Chili, Tout l'immeuble le soupçonne A chaque nouveau graffiti, N'empêche que « Mort aux cons » Dans la cage d'escalier, C'est moi qui l'ai marqué, C'est vous dire si j'ai raison!
Putain, c'qu'il est blême, mon H.L.M. ! Et la môme du huitième, le hasch, elle aime !
Pi y'a aussi, dans mon H.L.M. Un nouveau romantique, Un ancien combattant, Un loubard, et un flic Qui s'balade en survêtement Y fait chaque jour son jogging Avec son berger all'mand, De la cave au parking, C'est vach'ment enrichissant. Quand j'en ai marre d'ces braves gens J'fais un saut au huitième Pour construire un moment Avec ma copine Germaine, Un monde rempli d'enfants. Et quand le jour se lève On s'quitte en y croyant, C'est vous dire si on rêve!
Putain, c'qu'il est blême, mon H.L.M. ! Et la môme du huitième, le hasch, elle aime !
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